Magiche Emozioni dell'Anima

Foto cortesia di Taghrid BouMerhi – Brasile e S Afrose – Bangladesh

Poem: “Write from heart!!!”
Poet: S Afrose –  Bangladesh.
Translated into Italian by TAGHRID BOU MERHI

Broken dreams
Shattered Mirror
Midst the earth
A little pool of words
And then,
A loop
A slope of hope
A staircase onward
Showing
The Seed of Love.
Write from heart
Broken dreams, so?
Let’s make
A new ride
With new vibe.

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SCRIVI DAL CUORE!!!
©® S AFROSE – BANGLADESH
TRANSLATED INTO ITALIAN BY TAGHRID BOU MERHI

Sogni infranti,
specchio in frantumi,
in mezzo alla terra
un piccolo stagno di parole.

E poi,
un cerchio,
una china di speranza,
una scala verso avanti
che mostra
il seme dell’Amore.

Scrivi dal cuore.
Sogni spezzati, e allora?
Costruiamo
un nuovo viaggio
con una nuova vibrazione.

Foto cortesia di Taghrid BouMerhi- Brasile ed Eva Petropoulou Luanoy-Grecia

Poem: “Mama”
Poet: Eva Petropoylou Lianoy – Greece
Translated into Italian by TAGHRID BOU MERHI

Mother is the doctor for any sickness
Mama is the country that everyone loves
without conquering
Mama is joy and sorrow Mama the power
Mama the forgiveness
One word was created by God To forgive people
Say it every day
Call her if they put chains on you
To sweeten it the wound
To bring peace
My mom, you’re unique
You never told them you were upset…
With gold I will cherish you
Chosen person
I crown you, My mother
My sun
My compass


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MIA MADRE
©® EVA PETROPOYLOU LIANOY – GREECE
TRANSLATED INTO ITALIAN BY TAGHRID BOU MERHI

La madre è il medico di ogni malattia.
Mamma è la patria che tutti amano
senza conquistarla.

Mamma è gioia e dolore, mamma è forza,
mamma è perdono.

Una sola parola fu creata da Dio
per perdonare le persone:
pronunciala ogni giorno.

Chiamala se ti mettono catene,
per addolcire la ferita,
per portare la pace.

Mamma mia, sei unica.
Non hai mai detto loro che eri triste…

Con l’oro ti custodirò,
persona eletta.
Ti incorono, madre mia,
mio sole,
mia bussola.

Foto cortesia di Taghrid BouMerhi – Brasile e Ahmed Miqdad – Gaza City

Poem: “Keys, Not Graves”
Poet: Ahmed Miqdad – Gaza City.
Translated into Italian by TAGHRID BOU MERHI

My grandmother did not inherit gold.
She inherited a key.
Cold. Rusted. Faithful.
It opens no door now,
yet it opens stories—
of jasmine climbing windows,
of neighbors who shared salt and news,
of nights when the sky did not roar.
They thought exile would loosen her grip,
that time would teach forgetting,
but time only sharpened memory.
The key outlived generals,
outlived treaties,
outlived lies spoken in polished halls.
It sleeps under her pillow,
like a quiet oath:
“We will return,
even if only our names do.”

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KEYS, NOT GRAVES
©® AHMAD MIQDAD – GAZA CITY
TRANSLATED INTO ITALIAN BY TAGHRID BOU MERHI

Mia nonna non ha ereditato l’oro.
Ha ereditato una chiave.
Fredda. Arrugginita. Fedele.

Non apre più alcuna porta,
eppure apre storie
di gelsomino che si arrampica alle finestre,
di vicini che condividevano sale e notizie,
di notti in cui il cielo non ruggiva.

Pensavano che l’esilio avrebbe allentato la sua presa,
che il tempo avrebbe insegnato a dimenticare,
ma il tempo ha solo affilato la memoria.

La chiave ha superato generali,
ha superato trattati,
ha superato menzogne pronunciate in sale lucide.

Dorme sotto il suo cuscino,
come un giuramento silenzioso:
«Torneremo,
anche se soltanto i nostri nomi lo faranno».

Foto cortesia di Taghrid BouMerhi -Brasile e

“what the darkness keeps for us”
Poet: Helen Pletts – UK.
Translated into Italian by TAGHRID BOU MERHI

is the red bird that has just started a strong song.

In the dark of a january morning her notes are ours;

the chorus of us. And there is nothing small about this,

our voices singing together in the darkness,
as if we
knew that darkness was always for this, music, always
music;
and always song. And always on a small branch wavering in red, on a black morning.

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CIÒ CHE L’OSCURITÀ CUSTODISCE PER NOI
©® HELEN PLETTS – UK
TRANSLATED INTO ITALIAN BY TAGHRID BOU MERHI

È l’uccello rosso che ha appena iniziato un canto potente.

Nel buio di un mattino di gennaio le sue note sono nostre;
il nostro coro. E non c’è nulla di piccolo in questo,
le nostre voci che cantano insieme nell’oscurità,
come se sapessimo che l’oscurità è sempre per questo: musica,
sempre musica; e sempre canto.

E sempre su un piccolo ramo che ondeggia in rosso, in un mattino nero.

Foto cortesia di Taghrid BouMerhi- Brasile e Mustafa Abdulmalek Al-Sumaidi – Yemen

Poem: “Once in Rain”
Poet: Mustafa Abdulmalek Al-Sumaidi – Yemen
Translated into Italian by TAGHRID BOU MERHI

My heart harbours a pulse
that had experienced joy before I did.
Once in rain, it wandered through a grove,
and forgot – unintentionally – how to return.
Whenever I think of reclaiming it,
a gentle breeze wafts to me
from the thick intertwined limbs,
telling me of a shade that had become
a tent of rest,
and of velvety wingbeats
of cooing doves filling the sky
in all mornings.
In my chest now, a hollow
runs unseen within the desolate part.
I place my hand upon my pocket,
groping for a cactus growing beneath–
though I find nothing
save stillness, asleep,
snoring in the deep recesses,
murmuring of rain
that has dried on high
for more than a season.
Perhaps the heart,
when it grows weary of verdancy,
returns–leaving space enough
for all this silence.

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UNA VOLTA NELLA PIOGGIA
©® MUSTAFA ABDULMALEK AL-SUMAIDI – YEMEN
TRANSLATED INTO ITALIAN BY TAGHRID BOU MERHI

Il mio cuore custodisce un battito
che aveva conosciuto la gioia prima di me.

Una volta, nella pioggia, vagò attraverso un boschetto
e dimenticò, senza volerlo, come tornare.

Ogni volta che penso di riprenderlo,
una brezza gentile mi giunge dai rami fitti e intrecciati,
raccontandomi di un’ombra divenuta tenda di riposo,
e di morbidi battiti d’ali
di colombe tubanti che riempivano il cielo
in tutte le mattine.

Ora, nel mio petto, un vuoto
scorre invisibile nella parte desolata.

Poso la mano sulla tasca,
cercando a tentoni un cactus che cresce sotto ma non trovo nulla se non immobilità, addormentata,
che russa nei recessi profondi,
mormorando di una pioggia
che si è asciugata in alto
da più di una stagione.

Forse il cuore,
quando si stanca del verde,
ritorna lasciando spazio sufficiente
a tutto questo silenzio.