Magiche Emozioni dell'Anima

Foto cortesia del prof. Kareem Abdullah -Irak ed Elisa Mascia -Italia

Quando un gruppo di sciocchi governa il mondo

Quando gli sciocchi governano il mondo, le parole diventano un crimine e il silenzio una virtù tremante di paura. Quando gli sciocchi governano il mondo, i bambini dormono a stomaco vuoto e si svegliano con gli inni di guerra. Viene loro insegnata la geografia con mappe che non riconoscono i rifugiati e viene chiesto loro di disegnare la loro patria con colori che nessuno ha mai visto.

Quando gli sciocchi governano il mondo, il sovrano diventa un eroe se urla e il poeta diventa un traditore se piange. La giustizia si trasforma in uno spot pubblicitario e la verità viene distribuita come proiettili: casuali, imprecise, uccidendo più innocenti di quanti ne colpiscano il bersaglio.

Quando gli sciocchi governano il mondo, il cielo diventa uno schermo che trasmette le bugie di nuovi profeti e le bombe piovono invece della pioggia. Chiamano i massacri “campagne”, i rifugiati “numeri” e i disastri “danni collaterali”, poi si inchinano riverenti davanti agli indici di borsa.

Quando gli sciocchi governano il mondo, gli alberi vengono abbattuti in nome dello sviluppo, l’aria viene avvelenata in nome del progresso e l’amore viene crocifisso alle porte delle città perché considerato una “debolezza” in un’epoca di macchine d’acciaio.

Oh mondo, ti senti? Vedi il tuo volto nello specchio? O solo su uno schermo? Sai quanti bambini hanno perso la madre stamattina perché qualche sciocco ha premuto un pulsante… mentre sorseggiava il suo caffè?

Non siamo nemici; siamo figli dello stesso nulla. Camminiamo a piedi nudi sulla pelle della terra, portando una pagnotta, un sogno e un nome minacciato di cancellazione. Noi, che non possediamo né aerei né bombe né confini tracciati col sangue, ti diciamo:
Vattene. Abbandona i tuoi seggi di potere, i tuoi discorsi, i nostri stessi petti. Siamo stanchi delle guerre, stanchi di indossare maschere di morte ogni volta che desideriamo amare.

Quando gli stolti governano il mondo, la poesia nasce come una spada di luce, con la quale non si versa sangue, ma squarcia in due l’oscurità. Noi, che ora scriviamo dal cuore del fumo, crediamo ancora che l’umanità non rimarrà inginocchiata a lungo. E che il tempo, per quanto indugiante possa essere, tornerà ai suoi legittimi proprietari.

Kareem Abdullah -Irak

Studio approfondito della poesia di Kareem Abdullah -Irak
” Quando un gruppo di sciocchi governa il mondo”


Gli uomini insulsi al comando dei popoli del mondo quando aprono bocca le parole sono macigni che schiacciano e stare zitti è terrore eloquente.
Chi subisce gli effetti del comportamento sciocco sono i più fragili: i bambini che perdono i ritmi naturali del nutrimento e invece della ninna nanna della sera sono svegliati dagli inni urlati di guerra.
Vengono loro impartiti confini geografici differenti da quelli consolidati dal tempo e addirittura cambiano i colori della bandiera che nessun adulto riconosce come Patria.

Quando al governo ci sono gli sciocchi viene acclamato eroe chi urla e chi si emoziona e piange come fanno le persone sensibili, i poeti vengono additati come traditori
Il sistema di ordine viene rovesciato cosicché la giustizia diventa una pubblicità commerciale e la verità è l’assurda distribuzione di proiettili che fa vittime innocenti anche tra quelli che sopravvivono.

Quando il mondo è governato dagli stolti,
le notizie bugiarde di coloro che si proclamano nuovi profeti,
trasmesse dal cielo, unico maxi schermo, e invece della pioggia ristoratrice scendono giù bombe.
Si evince disumanità persino nel pronunziare parole appartenenti a un nuovo vocabolario dove i massacri di civili innocenti si definiscono ” campagne”, conseguenti disastri sono danni inevitabili ed effetti “collaterali”,
l’assurdità è nell’inchino devoto dinanzi agli indici di borsa.

Quando governano gli sciocchi il mondo procede all’incontrario e si trova giustificazione per ottenere lucri e guadagni, la deforestazione è attribuita all’imminente sviluppo moderno, in nome di un progresso di vera retrocessione è respirare aria intrisa di pesticidi e veleni dannosi.
L’amore non è più un sentimento di forza e generatore di energia vitale ma è visto una forma di debolezza in questo mondo dov’è dilagante la produzione di cuori di latta privi di battiti.

L’invocazione è diretta al mondo come fosse il battito di un solo cuore,
Ti senti? Ti vedi? Sei te stesso ancora come lo eri un tempo?
Oppure sei solo immagine riflessa in uno schermo?
Rifletti mondo su quanti bambini innocenti non chiameranno più la loro mamma per il gusto di qualche scellerato che, quasi fosse un gioco per lui, ha fatto un semplice click sul pulsante azionando la catastrofe umana mentre come se nulla fosse continuava a bere il suo caffè.

Dovrebbe essere chiaro che siamo figli e fratelli sotto lo stesso cielo, già dalla nascita sappiamo che veniamo a mani vuote con i palmi aperti e camminiamo imprimendo la pianta del piede sul polveroso percorso, un pane bagnato di sogni che si lotta pacificamente per realizzarli e le orme del nome scritto persino sulle rocce vengono cancellati dal tempo.
La povera gente che abita il mondo che non appartiene a nessuno,
tutti noi che non possediamo ricchezze né ” bottoni”, né bottini vinti col sangue all’unanimità il grido di andartene.
Lascia il tuo potere, i discorsi, i nostri cuori.
Non vogliamo più guerre, stanchi delle maschere di morte invece di amare.

Quando gli uomini incapaci sono al governo del mondo,
ci sono poeti che scrivono con le armi della luce che si conficcano nella roccia senza far male e neanche versare una goccia di sangue.
La potenza della parola poetica è più forte dei fulmini quando squarciano le tenebre.
Noi, poeti, scriviamo dal fulcro dei cannoni fumanti di odio e terrore, siamo ancora speranzosi che l’umanità farà la sua reazione perché stanca di vivere in ginocchio.
Fiduciosi e pieni di speranze che seppur il tempo indugerà ma restituirà la Pace e i confini della Terra ai proprietari.

Elisa Mascia 5-3-2026

When Fools Rule the World

When fools rule the world, words become a crime, and silence a trembling virtue, shivering in fear. When fools rule the world, children sleep on empty stomachs and awaken to the anthems of war. They are taught geography from maps that do not recognize refugees, and are asked to draw a homeland in colors no one has ever seen.
When fools rule the world, a ruler becomes a hero if he shouts, and a poet becomes a traitor if he weeps. Justice turns into a commercial, and truth is distributed like bullets: random, imprecise, killing more innocents than striking its target.
When fools rule the world, the sky becomes a screen broadcasting the lies of new prophets, and it rains bombs instead of rain. They call massacres “campaigns,” refugees “numbers,” and disasters “collateral costs,” then bow devoutly before the stock market indices.
When fools rule the world, trees are cut down in the name of development, the air is poisoned in the name of progress, and love is crucified at the gates of cities for being “weakness” in an age of iron machines.
O world, do you hear yourself? Do you see your face in the mirror— or only on a screen? Do you know how many children lost their mothers this morning because one fool pressed a buttonwhile sipping his coffee?
We are not enemies. We are children of the same nothingness. We walk barefoot on the skin of the earth, carrying a loaf of bread, a dream, and a name threatened with erasure.
We— who own no planes, no bombs, no borders drawn in blood— say to you: Leave. Leave your chairs, your speeches, our chests. We are weary of wars, and weary of wearing the masks of death whenever we wish to love.
When fools rule the world, the poem is born a sword of light— no blood is shed by it, but darkness is cleaved in two.
And we— writing now from the heart of smoke— still believe that humanity will not kneel for long, and that time, however delayed, will return to its rightful owners.
—

An in-depth study of the poetry of Kareem Abdullah – Iraq
“When a group of fools rule the world”

The vapid men in command of the world’s peoples, when they open their mouths, are crushing boulders, and to remain silent is eloquent terror.
Those who suffer the effects of foolish behavior are the most fragile: children who lose their natural feeding rhythms and, instead of the evening lullaby, are awakened by shouted war hymns.
They are given geographical boundaries different from those consolidated by time, and even the colors of the flag that no adult recognizes as their homeland are changed.

When fools are in government, those who scream and those who get emotional and cry like sensitive people are hailed as heroes; poets are branded as traitors.
The system of order is overturned, so that justice becomes a commercial advertisement, and the truth is the absurd distribution of bullets that claims innocent victims even among those who survive.

When the world is governed by fools,
the lying news of those who proclaim themselves new prophets,
is broadcast from the sky, the only giant screen, and instead of restorative rain, bombs fall.
Inhumanity is evident even in the utterance of words belonging to a new vocabulary where the massacres of innocent civilians are called “campaigns,” resulting disasters are inevitable damage and “collateral” effects,
the absurdity lies in the devout bow before stock market indices.

When fools rule, the world proceeds backwards and justification is found for gaining profits and gains. Deforestation is attributed to imminent modern development, and in the name of progress, true retrogression is breathing air laced with pesticides and harmful poisons.
Love is no longer a feeling of strength and a generator of vital energy, but is seen as a form of weakness in this world where the production of heartless tin hearts is rampant.

The invocation is directed to the world as if it were the beating of a single heart.
Do you feel yourself? Do you see yourself? Are you still yourself, as you once were?
Or are you just a reflection on a screen?
Reflect, world, on how many innocent children will no longer call their mothers for the pleasure of some scoundrel who, almost as if it were a game to him, simply clicked the button, triggering the human catastrophe while continuing to drink his coffee as if nothing had happened.

It should be clear that we are children and brothers under the same sky. From birth, we know that we come empty-handed, with open palms, and we walk by stamping the soles of our feet on the dusty path, a bread soaked in dreams that we fight peacefully to realize, and the footprints of the name written even on the rocks are erased by time.
The poor people who inhabit the world that belongs to no one,
all of us who possess no wealth, no “buttons,” no spoils won with blood, unanimously cry out to you to go away.
Leave your power, your speeches, our hearts.
We no longer want wars, tired of wearing masks of death instead of loving.

When incompetent men govern the world,
there are poets who write with weapons of light that stick in the rock without hurting or even shedding a drop of blood.
The power of the poetic word is stronger than lightning when it pierces the darkness.
We, poets, write from the fulcrum of the smoking cannons of hatred and terror, we are still hopeful that humanity will react because it is tired of living on its knees.
Trustful and full of hope that even though time may delay, it will restore Peace and the borders of the Earth to their owners.

Elisa Mascia 5-3-2026

حين يحكم العالمَ مجموعةٌ من الحمقى
حين يحكم العالمَ الحمقى، تصبح الكلماتُ جريمة، ويُصبح الصمتُ فضيلةً ترتعد من الخوف. حين يحكم العالمَ الحمقى، ينام الأطفالُ على بطونهم الفارغة ويستيقظون على أناشيد الحرب. يُدرَّسون الجغرافيا بخرائط لا تعترف باللاجئين، ويُطلَب منهم أن يرسموا الوطن. بالألوان التي لم يرَها أحد.
حين يحكم العالم الحمقى، يُصبح الحاكمُ بطلاً إن صرخ، ويُصبح الشاعرُ خائنًا إن بكى. تُصبح العدالة إعلانًا تجاريًا، وتُوزَّع الحقيقة مثل الرصاص:
عشوائيّة، غير دقيقة، وتقتل الأبرياء أكثر مما تصيب الهدف.
حين يحكم العالمَ الحمقى، تتحوّل السماء إلى شاشة، تُبثّ منها أكاذيب الأنبياء الجدد، وتمطر القنابل بدل المطر. يسمّون المجازر “حملات”، واللاجئين “أرقامًا”، والكوارث “تكاليف جانبية”، ثم ينحنون بخشوعٍ أمام مؤشرات البورصة.
حين يحكم العالمَ الحمقى، تُقطع الأشجار باسم التنمية، ويُسمّم الهواء باسم التقدّم، ويُصلب الحبّ على أبواب المدن لأنّه “ضعفٌ” في زمنِ الآلات الحديدية.
أيّها العالم، هل تسمع نفسك؟ هل ترى وجهك في المرآة. أم في شاشة؟ هل تعرف كم طفلًا فقدَ أمه هذا الصباح لأنّ أحد الحمقى ضغط على زرّ… وهو يحتسي قهوته؟
نحن لسنا أعداء، نحن أبناء العدم ذاته، نحن نسير حفاة على جلد الأرض، نحمل رغيفًا، وحلمًا، واسماً مهددًا بالمحو. نحن، الذين لا نملك طائرات، ولا قنابل، ولا حدودًا نرسمها بالدم، نقول لكم:
ارحلوا. ارحلوا عن كراسيّكم، عن خطاباتكم، عن صدورنا. لقد سئمتنا الحروب، وسئمنا ارتداء أقنعة الموت كلّما أردنا أن نحبّ.
حين يحكم العالم الحمقى، تولد القصيدة سيفًا من نور، لا يُسفك به دم، بل تُشقُّ به الظلمات. ونحن ـ الذين نكتب الآن من قلب الدخان ـ ما زلنا نؤمن أن الإنسانية لن تركع طويلًا. وأن الزمن، مهما تأخر، سيعود إلى أصحابه.




***دراسة معمقة لشعر كريم عبد الله – العراق
“عندما يحكم العالم حفنة من الحمقى”

إنّ رجال العالم التافهين، حين يفتحون أفواههم، يُحطّمون الصخور، والصمت رعبٌ بليغ.
إنّ أكثر المتضررين من هذا السلوك الأحمق هم الأكثر هشاشة: أطفالٌ يفقدون إيقاعات تغذيتهم الطبيعية، ويستيقظون على أناشيد الحرب الصاخبة بدلًا من تهويدة المساء.
تُفرض عليهم حدود جغرافية مختلفة عن تلك التي رسّخها الزمن، حتى ألوان العلم الذي لا يعرفه أي بالغ كوطنٍ لهم تُغيّر.

عندما يتولى الحمقى الحكم، يُحتفى بمن يصرخون ومن ينفعلون ويبكون كالبشر الحساسين كأبطال؛ ويُوصم الشعراء بالخيانة.
يُقلب نظام الحكم رأسًا على عقب، فتصبح العدالة مجرد إعلان تجاري، والحقيقة هي التوزيع العبثي للرصاص الذي يحصد ضحايا أبرياء حتى بين الناجين.

عندما يحكم العالم حمقى،
تُبثّ أخبار كاذبة من يدّعون أنهم أنبياء جدد،
من السماء، الشاشة العملاقة الوحيدة، وبدلًا من المطر المُنعش، تسقط القنابل.
تتجلى اللاإنسانية حتى في التلفظ بكلمات تنتمي إلى مفردات جديدة، حيث تُسمى مجازر المدنيين الأبرياء “حملات”، والكوارث الناتجة عنها أضرارًا حتمية وآثارًا “جانبية”،
ويكمن العبث في الانحناء المُتعصّب أمام مؤشرات سوق الأسهم.

عندما يحكم الحمقى، يتراجع العالم إلى الوراء، ويُبرر السعي وراء الأرباح والمكاسب. تُعزى إزالة الغابات إلى التطور الحديث الوشيك، وباسم التقدم، يكون التراجع الحقيقي هو تنفس هواء ملوث بالمبيدات الحشرية والسموم الضارة.
لم يعد الحب شعورًا بالقوة ومصدرًا للطاقة الحيوية، بل يُنظر إليه على أنه شكل من أشكال الضعف في هذا العالم الذي ينتشر فيه إنتاج قلوب معدنية قاسية.

يُوجّه الدعاء إلى العالم كما لو كان نبض قلب واحد.

هل تشعر بوجودك؟ هل ترى نفسك؟ هل ما زلت أنت نفسك، كما كنت؟

أم أنك مجرد انعكاس على شاشة؟
تأمل يا عالم، كم من الأطفال الأبرياء لن ينادوا أمهاتهم بعد الآن لمجرد إرضاء وغدٍ، ضغط على الزر وكأنه لعبة، مُطلقًا العنان لكارثة إنسانية بينما يواصل احتساء قهوته وكأن شيئًا لم يكن.

يجب أن يكون واضحًا أننا أبناء وإخوة تحت سماء واحدة. منذ ولادتنا، نعلم أننا نأتي خاليي الوفاض، بأيدٍ مفتوحة، ونسير ضاربين بقدمينا على الدرب الترابي، خبزٌ مُشبعٌ بأحلامٍ نناضل سلميًا لتحقيقها، وآثار الأسماء المنقوشة حتى على الصخور يمحوها الزمن.

الفقراء الذين يسكنون هذا العالم الذي لا يملكه أحد،

كلنا لا نملك ثروة، ولا “أزرارًا”، ولا غنائم انتُزعت بالدماء، نصرخ إليكم بصوت واحد: ارحلوا.


الفقراء الذين يسكنون هذا العالم الذي لا ينتمي لأحد،

كلنا الذين لا نملك ثروة، ولا “أزرارًا”، ولا غنائم انتُزعت بالدماء، نصرخ إليكم بصوت واحد: ارحلوا.


اتركوا سلطتكم، وخطاباتكم، وقلوبنا.

لم نعد نرغب في الحروب، فقد سئمنا ارتداء أقنعة الموت بدلًا من الحب.

عندما يحكم العالم رجالٌ غير أكفاء،
يوجد شعراء يكتبون بأسلحة نور تخترق الصخر دون أن تؤذي أو تسفك قطرة دم.

قوة الكلمة الشعرية أقوى من البرق حين تخترق الظلام.
نحن، الشعراء، نكتب من قلب مدافع الكراهية والإرهاب المشتعلة، وما زلنا نأمل أن تستجيب الإنسانية لأنها سئمت العيش على ركبتيها.

واثقون ومفعمون بالأمل أنه حتى وإن تأخر الزمن، فإنه سيعيد السلام وحدود الأرض إلى أصحابها.

إليسا ماسكيا ٥-٣-٢٠٢٦