Magiche Emozioni dell'Anima

Foto cortesia di Hamed Al-Dhabiani

Il dialetto è il coronamento della memoria… e chi si oppone ad esso si oppone a se stesso.

Hamed Al-Dhabiani

Il dialetto iracheno non è un accento passeggero o un lapsus, ma piuttosto la storia di una terra che cammina sulle labbra della sua gente, e di una storia che respira nei suoni delle sue lettere. Dall’”Ajil” della regione occidentale al “La’ad” della regione centrale e al “Jah” del sud, il paese parla piccole lingue che portano il peso dei secoli, riassumono mappe di usi e costumi e dichiarano un’appartenenza che non ha bisogno di sigilli ufficiali. I dialetti non sono una divisione, ma il mosaico di una nazione che ha imparato fin dagli albori di Sumer che la diversità è forza e che quando la differenza è rispettata, diventa un’unità più profonda.

Opporsi al dialetto significa opporsi alla memoria, e chi si oppone alla memoria si oppone alle proprie radici prima di opporsi al popolo. Questi dialetti non sono stati creati in un caffè virtuale o ai margini di una lingua presa in prestito; Sono l’estensione di civiltà successive, gli strati del tempo accumulato e la voce del lavoro, della guerra, del canto e della narrazione. Lamentarsene è come chiedere al Tigri di scusarsi per la sua acqua, o alla palma di vergognarsi della sua ombra. Quando una voce altezzosa si leva per misurare il patriottismo con un unico metro, rivela la propria povertà simbolica. Il patriottismo non si esprime a parole, ma si vive. Non si misura dall’articolazione delle lettere, ma dall’espressione delle posizioni. Chi ha il cuore stretto in un dialetto ampio come quello iracheno è incapace di sopportare l’Iraq stesso. Quanto a coloro che storicamente hanno cercato di trasformare i dialetti in oggetti di disprezzo, sono sempre rimasti in disparte, puntando il dito accusatorio mentre spade vere venivano sguainate in difesa della terra e parole oneste venivano scritte nelle trincee, nelle scuole e nei campi.

L’Iraq non è mai stato preservato da un singolo tono, ma da una voce collettiva con molti strati. Fu difesa da coloro che dicevano “Affrettatevi” mentre correvano, da coloro che dicevano “A dopo” mentre pianificavano, e da coloro che dicevano “Vieni” mentre realizzavano. Quando le tempeste si intensificarono e le forze si scontrarono, i dialetti non furono un peso, ma piuttosto codici di solidarietà, vessilli di riconoscimento e registri di appartenenza. Le stesse città i cui dialetti vengono criticati sono le stesse che hanno insegnato alla storia il significato della resistenza, hanno elevato la cultura al rango di spada e hanno fatto della parola una seconda linea di difesa per la patria.

La filosofia semplice qui è che la lingua è una casa e il dialetto è una stanza al suo interno. Chiunque demolisca una stanza con il pretesto dell’ordine espone la casa al vento. E chiunque derida la stanza di un altro dichiara la propria bancarotta in termini di abitarla. La nobile fratellanza irachena non si costruisce mettendo a tacere le voci, ma ascoltandole con imparzialità. Quanto è facile essere seguaci di una retorica importata, e quanto è difficile essere una mente che pensa dal proprio territorio. Pertanto, lo diciamo senza equivoci: i dialetti iracheni sono un onore verbale, un simbolo della storia e un diritto quotidiano inalienabile. Chi è loro ostile è ostile a se stesso, e chi li disprezza disprezza la terra che li ha generati. L’Iraq non ha bisogno di custodi della parola, ma di custodi del significato. Il significato è chiaro: questa è una patria che è orgogliosa dei suoi figli così come sono, delle loro voci così come sono emerse dal grembo del luogo, e delle loro differenze che non sono mai state una debolezza, ma sono sempre state una ragione di sopravvivenza.

اللهجة تاج الذاكرة… ومن يعاديها يعادي نفسه
حامد الضبياني
ليست اللهجة العراقية نبرةً عابرة ولا زلة لسان، بل سيرةُ أرضٍ تمشي على شفاه أبنائها، وتاريخٌ يتنفس في مخارج الحروف. من “عَجِل” أهل الغربية إلى “لَعد” الوسط و“جَاه” الجنوب، تتكلم البلاد بلغاتٍ صغيرة تحمل أثقال قرون، وتختصر خرائط العادات والتقاليد، وتعلن انتماءً لا يحتاج إلى ختمٍ رسمي. اللهجات ليست انقسامًا، بل فسيفساء وطنٍ تعلّم منذ فجر سومر أن التعدد قوة، وأن الاختلاف حين يُحترم يصير وحدةً أعمق.
الاعتراض على اللهجة اعتراضٌ على الذاكرة، ومن يخاصم الذاكرة يخاصم جذوره قبل أن يخاصم الناس. هذه اللهجات لم تُخلق في مقهى افتراضي ولا على هامش لغةٍ مستعارة؛ هي امتداد حضاراتٍ تعاقبت، وطبقات زمنٍ تراكمت، وصوتُ عملٍ وحربٍ وغناءٍ وحكاية. من يتبرّم منها كمن يطلب من دجلة أن يعتذر عن مائه، أو من النخلة أن تخجل من ظلّها.وحين ينهض صوتٌ متعالٍ ليقيس الوطنية بمسطرة نطقٍ واحد، فإنما يكشف فقره الرمزي. الوطنية لا تُنطق، بل تُعاش. لا تُقاس بمخارج الحروف، بل بمخارج المواقف. من يضيق صدره بلهجةٍ واسعةٍ كالعراق، إنما ضاق عن حمل العراق نفسه. أما الذين حاولوا تاريخيًا تحويل اللهجات إلى مادة ازدراء، فقد كانوا دائمًا على هامش الفعل، يلوّحون بأصابع الاتهام فيما كانت السيوف الحقيقية تُشهر دفاعًا عن الأرض، وكانت الكلمات الصادقة تُكتب في الخنادق والمدارس والحقول.
العراق لم يُصَن يومًا بنبرةٍ واحدة، بل بصوتٍ جماعي تعددت طبقاته. دافع عنه من قال “عَجِل” وهو يهرع، ومن قال “لَعد” وهو يخطط، ومن قال “جَاه” وهو ينجز. وحين اشتدّت العواصف وتكالبت القوى، لم تكن اللهجات عبئًا، بل كانت شفرات تضامن، ورايات تعارف، ودفاتر انتماء. المدن التي يعيبون لهجاتها هي ذاتها التي علّمت التاريخ معنى المقاومة، ورفعت الثقافة إلى مقام السيف، وجعلت من الكلمة حراسةً ثانية للوطن.
الفلسفة البسيطة هنا أن اللغة بيت، واللهجة غرفة فيه. من يهدم الغرفة بحجة الترتيب، يعرّي البيت للريح. ومن يسخر من غرفة غيره، إنما يعلن إفلاسه عن السكن. التآخي العراقي النبيل لا يُبنى بإلغاء الأصوات، بل بإصغاءٍ عادلٍ لها. وما أسهل أن يكون المرء ذيلًا لخطابٍ مستورد، وما أصعب أن يكون رأسًا يفكر من تربته.لذلك نقولها بلا مواربة: اللهجات العراقية شرفٌ لفظي، ووسامُ تاريخ، وحقّ يومي لا يُصادر. من يعاديها يعادي نفسه، ومن يزدريها يزدري الأرض التي أنجبته. العراق لا يحتاج إلى حرّاس نطق، بل إلى حرّاس معنى. والمعنى واضح: هذا وطنٌ يتفاخر بأبنائه كما هم، بأصواتهم كما خرجت من رحم المكان، وباختلافهم الذي لم يكن يومًا ضعفًا، بل كان دائمًا سبب البقاء.

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Foto cortesia di Mohamed Rahal – Algeria

Mohamed Rahal | Poeta e scrittore algerino. Una poesia popolare del poeta popolare Ahmed Ben Turki (1650-1750), provincia di Tlemcen. Informazioni sul poeta: Ahmed Ben Turki nacque a Tlemcen, nell’Algeria ottomana, nel 1650 da padre turco e madre araba. Apparteneva ai Kouloughli, un gruppo diffuso a Tlemcen. Iniziò a scrivere poesie in giovane età e il suo insegnante fu il poeta popolare Said Al-Mandasi. Ahmed Ben Turki è considerato uno dei grandi nomi della famosa poesia Hawzi di Tlemcen. È descritto come “l’ode della primavera e dell’amore”, come altri famosi poeti malhoun come Boumediene Bensahla e Mohamed Ben Messaib. La sua poesia è una fonte di informazioni sui costumi dell’epoca, sullo stato della mentalità e sullo sviluppo della lingua durante quel periodo. Ben Turki fu espulso dalla città di Tlemcen su richiesta di alcune famiglie Kouloughli.  Andò in esilio nella regione di Beni Yeznasen. Durante questo periodo di esilio, scrisse numerose poesie per esprimere la dolorosa separazione dalla sua terra natale, e questa è una delle sue più importanti. “Amanti della Bellezza” era nota prima della Rivoluzione algerina, negli anni ’50, quando il grande artista Ahmed Wahbi la riprese su richiesta del poeta Abdelkader El Khaldi, che riteneva che fosse una poesia che meritava di essere cantata e fatta rivivere. La immortalò in uno dei più raffinati classici della musica di Orano, rendendola una delle canzoni più famose del patrimonio algerino. Questa canzone fu spesso ripresa in varie occasioni dopo la rivoluzione e divenne una delle canzoni più famose associate al grande artista Ahmed Wahbi, insieme a “Oran, Oran”, “Why Do You Blame Me”, “Yamina” e “Saddle Up, Knight of the Slap”. È una canzone popolare, non raï, e la sua ripresa più famosa fu quella del defunto artista Omar Zahawi.  Tra coloro che l’hanno ripresa ci sono stati l’artista Mohamed Taher Fergani negli anni ’90 e l’artista Salim Chaoui nel 2022, in commemorazione del defunto Ahmed Wahbi. Il testo della poesia è: Oh amanti della bellezza, aiutatemi, il mio cuore è triste. Le mie guance sono ferite da lacrime che scorrono costantemente. Il fuoco della separazione si è acceso nel mio cuore e l’abbandono è continuato. Oh mio desiderio, il mio cuore è guarito dal dire di no… Questa squisita bellezza, come si può essere felici con essa? Non c’è nessuno come te, snella e aggraziata. Il tuo amore è inespugnabile per il tuo amante, turbato e angosciato. Oh mio desiderio, il mio cuore è guarito dal dire di no. Queste persone mi invidiavano per il mio amore per te, oh ramo della disperazione, appassito dal sonno. I tuoi occhi sono come gli occhi di una gazzella. Chiunque abbia misurato la mia bellezza ignora la luna. Oh mio desiderio, il mio cuore è guarito dal dire di no.  La questione dell’amore è grande, la mia pazienza è perduta, il mio cuore è sempre turbato. In questa oppressione, il suo proprietario non trova mai conforto. Sii misericordioso con la sottomissione. Ti ho scritto un contratto con la calligrafia della giustizia. Oh mio desiderio, il mio cuore è guarito dal dire di no. No, no, sei la più bella delle lune, la tua bellezza consuma vite in ogni terra. Non c’è nessuno come te, una donna bellissima e accattivante. La mia mente è volata via. Nessuno assomiglia al mio amore. Oh, mio desiderio, il mio cuore è contento di dire “No, no”. La tua figura è un ramo esile, una vera tentazione per gli uomini. La tua guancia è una rosa in un giardino appassito, scintillante. Cosa raccoglie un giardiniere! Le tue sopracciglia sono affilate con rasoi. Oh, mio desiderio, il mio cuore è contento di dire “No, no”. Il tuo collo è un collo radioso, come una mela colta in un luogo stretto. Le tue labbra sono agata, il tuo petto un rubino fiammeggiante. Le tue trecce sono scure e la tua fronte ha una luna splendente.  Oh, il mio desiderio, il mio cuore è contento di dire “No, no…”



Mohamed Rahal | Algerian poet and writer. A popular poem by the folk poet: Ahmed Ben Turki (1650-1750), Tlemcen Province. About the poet: Ahmed Ben Turki was born in Tlemcen, Ottoman Algeria, in 1650 to a Turkish father and an Arab mother. He belonged to the Kouloughlis, a group prevalent in Tlemcen. He began writing poetry at a young age, and his teacher was the folk poet Said Al-Mandasi. Ahmed Ben Turki is considered one of the great names in the famous Tlemcenian Hawzi poetry. He is described as “the ode of spring and love,” like other famous Malhoun poets such as Boumediene Bensahla and Mohamed Ben Messaib. His poetry is a source of information about the customs of the era, the state of mindsets, and the development of the language during that period. Ben Turki was expelled from the city of Tlemcen at the request of some Kouloughli families. He went into exile in the Beni Yeznasen region. He wrote many poems during this period of exile to express the painful separation from his homeland, and this poem is one of his most prominent. “Lovers of Beauty” was known before the Algerian Revolution, in the 1950s, when the great artist Ahmed Wahbi revived it at the request of the poet Abdelkader El Khaldi, who believed it was a poem that should be sung and revived. He immortalized it in one of the finest classics of Oran music, making it one of the most famous songs in Algerian heritage. This song was frequently revived on various occasions after the revolution and became one of the most famous songs associated with the great artist Ahmed Wahbi, along with “Oran, Oran,” “Why Do You Blame Me,” “Yamina,” and “Saddle Up, Knight of the Slap.” It is a popular folk song, not Raï, and the most famous revival of it was by the late artist Omar Zahawi. Among those who revived it were the artist Mohamed Taher Fergani in the 1990s and the artist Salim Chaoui in 2022, in commemoration of the late Ahmed Wahbi. The poem’s lyrics are: Oh lovers of beauty, help me, my heart is sad. My cheeks are wounded by tears that flow constantly. The fire of separation has been kindled in my heart, and the abandonment has continued. Oh my longing, my heart has healed from saying no… This exquisite beauty, how can one be happy with it? There is no one like you, slender and graceful. Your love is impregnable to your lover, troubled and distressed. Oh my longing, my heart has healed from saying no. These people envied me for my love for you, oh branch of despair, withered by sleep. Your eyes are like the eyes of a gazelle. Everyone who has measured my beauty is ignorant of the moon. Oh my longing, my heart has healed from saying no. The matter of love is great, my patience is lost, my heart is always troubled. In this oppression, its owner never finds solace. Be merciful with submission. I wrote you a contract with the handwriting of justice. Oh my longing, my heart has healed from saying no. No, no, you are the most beautiful of moons, your beauty consumes lives in all lands. There is no one like you, a beautiful, captivating woman. My mind has flown away. No one resembles my love. Oh, my longing, my heart is content from saying “No, no.” Your figure is a slender branch, a true temptation for people. Your cheek is a rose in a withered garden, sparkling. What a gardener gathers! Your eyebrows are sharpened with razors. Oh, my longing, my heart is content from saying “No, no.” Your neck is a radiant neck, like an apple that has been picked in a narrow place. Your lips are agate, your chest a blazing ruby. Your tresses are dark, and your forehead has a shining moon. Oh, my longing, my heart is content from saying “No, no…”


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