Magiche Emozioni dell'Anima

GIANNI ANTONIO PALUMBO (giannipalumbo78@virgilio.it)
Alfiere del Lavoro, nato a Molfetta nel 1978. Abilitato a professore di seconda fascia in Italianistica (10 F/1) e Filologia italiana (10 F/3), è ricercatore in “Letteratura italiana” presso il Dipartimento di Studi Umanistici dell’Università di Foggia, dove insegna “Filologia della letteratura italiana” e “Metodologia della critica letteraria” (LM “Filologia, Letterature e Storia”) e “Letteratura italiana” (LT “Scienze dell’Educazione e della Formazione”). Ha incentrato la sua attività di ricerca sull’Umanesimo-Rinascimento e sulla seconda metà dell’Ottocento. Ha curato l’edizione critica di opere di Giovan Battista della Porta, Jacopo Filippo Pellenegra, Benedetto Cocorella; è in corso di stampa l’edizione critica dei racconti di Antonio Fogazzaro. È socio fondatore e membro del direttivo del Centro Internazionale di Studi “Giovan Battista della Porta” ed è membro dell’Edizione Nazionale dell’opera di Giovan Battista della Porta, presieduta dal professor Francesco Tateo. Direttore artistico della “Notte bianca della Poesia” giunta alla tredicesima edizione, è pubblicista e redattore di “Menabò” (per cui cura la rubrica “Nobel e no”), di Quindici e “Luce e Vita” (per la quale cura la rubrica di poesia metafisica “Riflessi”), oltre che saggista, poeta, autore teatrale e romanziere. I suoi lavori più recenti sono l’edizione delle Rime di Isabella Morra per la Stilo (2019) e de “La Grazia” di Dino Terra (Marsilio, 2023), il romanzo “Per Luigi non odio né amore” (2020) con l’editore Scatole Parlanti, il testo teatrale “Le ombre”, la silloge poetica “Il tempo della carestia” (Tabula Fati, 2023). Con lo pseudonimo di Giano bifronte critico, è artefice del blog di critica militante https://gianobifrontecritico.wordpress.com/


SINOSSI DI “IL TEMPO DELLA CARESTIA” DI GIANNI ANTONIO PALUMBO.
La silloge Il tempo della carestia raccoglie momenti di un ventennio della produzione dell’autore.
Motivo ispiratore il sentimento della crisi, avvertita nel duplice versante pubblico e privato.
L’opera è suddivisa in nove sezioni, in ossequio a un gusto numerologico radicato nella tradizione letteraria europea.
La prima, “L’autoaprentesi apertura”, recupera un termine heideggeriano a sancire lo sguardo sul mondo dell’io lirico, che avverte il perdurare del “tempo della carestia”. Il senso di colpa di una generazione che stenta a cogliere le ragioni delle tragedie verificatesi dall’inizio del Novecento si esprime nel poemetto iniziale, composto per il giorno della Memoria del 2019 parallelamente al consumarsi dell’ennesima disfatta della civiltà, la morte degli ‘ultimi’ nelle acque del Mediterraneo. Il testo iniziale dà avvio a un’alternanza di poesia civile (Limes, contro la politica di Trump; Maestro Lukács; Sul ciglio della strada sulla tratta delle donne africane) e di componimenti di carattere gnomico.
Un tono tra il profetico, lo stralunato e il dolente accompagna le visioni delle Variazioni di Selene, che muovono dalla gioiosa figura del fool Astolfo per virare verso la riflessione civile dei testi conclusivi e la sconsolata constatazione dell’oscura natura dell’uomo, in Alla notte.
Segue un riflusso nel privato, con la delineazione del fallimento di un amore nei testi di Non alla luna, non al vento di marzo e l’esplorazione dei Luoghi cari all’autore (Molfetta, la città natale, con il porto e la bellissima muraglia; Bari, il capoluogo degli studi universitari; Brindisi, teatro dell’infanzia del poeta). La sezione successiva rievoca Lari e miti, in uno scenario che dalla pervasiva presenza del Diavolo che trasporta i morti muove al ricordo della figura micenea di Achille e del mitico cantore Orfeo (di cui Palumbo, servendosi dell’eteronimo di un poeta folle, ripercorre le vicende, in un incubo postmodernista). Non manca un cenno alla terra d’Arcadia, filtrata da un’ottica più che altro sannazariana e tassiana.
La sesta sezione, Familiares, è consacrata agli affetti, dalla famiglia (la moglie Anna, le figlie Lia e Maddalena) alle amicizie (su tutte la figura celata dal senhal Luce); la settima è dedicata ai Canti spirituali. Ne emerge una religiosità inquieta, tutt’altro che pacificata, in costante oscillazione tra slanci di misticismo e momenti di buio assoluto. Non mancano meditazioni su temi come il celibato dei chierici, al quale è dedicato uno dei componimenti.
I Trionfi costituiscono un omaggio postmoderno a Petrarca; l’esperienza della Morte è assunta nella dimensione collettiva del terremoto di Amatrice, il canto della fama è visto dalla prospettiva dei poeti vinti, condannati all’oblio da un’industria culturale che li respinge nel limbo.
La silloge si conclude con il poemetto L’asfalto e la grazia, esplorazione di zone degradate della cittadina molfettese, in cui la controra fa fiorire il demone meridiano del sesso e della violenza.

CANTICO DEL CONTROSAMARITANO
Parte prima. Desolazione
Dove sono le donne di Auschwitz?
Dove le madri smistate a Berger-Belsen?
Dov’è Ester dalle lunghe trecce nere?
E dove siamo noi che non morimmo
e siamo vivi a stento,
per la vergogna che coprì le nostre case?
E dove sono io,
l’italiano che, salendo da Gerico a Gerusalemme,
non si volse e passò oltre?
Lasciai morire un uomo per ignavia.
Dov’è il suo grido
che si spegneva nella valle?
Dov’è il mio grido
quando, alzando gli occhi al cielo,
piansi la morte delle stelle?
E dov’è Ester? e la madre?
Con ogni cura preparava il suo corredo
e nel corredo c’era un fazzoletto azzurro.

Quando Ester fu portata a Berger-Belsen
non aveva fazzoletto né nastrini.
Quando Ester morì a Berger-Belsen
per le strade profumava il gelsomino.
Maria, la sua vicina ariana,
s’annodava il fazzoletto azzurro al collo.
Sei generazioni di sue figlie
piangeranno l’onta
dell’empietà civetta d’una donna.
Dov’è ora Maria? E dove Ester?
E dove sono io?

Salendo da Gerico a Gerusalemme
voltai la testa altrove
non unsi d’olio e vino
quei corpi
che ora inerti
copriranno di vergogna
la mia casa.

Parte seconda: L’eterno ritorno
E voi, lasciate che un silenzio amaro
ora distenda il suo velo di ghiaccio
sulle nostre vite.
Noi che gridammo
“Marschieren im Geist in unseren Reihen mit”.
Che violammo il fiore delle donne d’Abissinia.

Chiamatela desolazione questa morte
che abbiamo accarezzato giorno dopo giorno.
Chiamatelo sepolcro questo mare che si chiude
sulle vittime di noi controsamaritani.
Chiamate barbarie il furore della razza
che proclama la purezza dell’impuro.
E poi chiamate Ester Judith Moishele
Nathan Rachel Sara e Abele.
Non vi risponderanno.
Sono fumo sulla collina di Mauthausen.
Puoi vederli?

Allora sappi che saremo fumo anche noi
e che il vento ci disperderà lontano
noi che assistemmo allo scempio dell’umano
col ciglio arido e il volto della Sfinge
cantando “SA marschiert mit ruhig festem Schritt”.

Vento, squassa il nostro passo
ché la memoria lenta già si spegne.
Riportaci a Fossoli o alla Buna,
che il dolore di Primo sia anche il mio
che la morte di Maida sia la morte del mio cuore
come il naufragio di quegli umili
è la cancrena di quest’occidente marcio.

Mare, che dissolvi e scorri,
rendici l’anima che non abbiamo,
dacci la vergogna della nostra indifferenza,
culla quel silenzio inerte
a lacerarci il cuore.

Parte terza: IL VERDETTO
Prego come te, poeta, che pensasti
forse di pendere da un albero di pino
ma molto più di noi eri innocente
io molto meno
loro come me.
Prego e pregate Dio
che tutti possa e voglia assolvere.

Ma meritiamo poi l’assoluzione
noi che passammo accanto alla Morte
tante volte e che non siamo morti
neanche un giorno, neanche un poco?

Meritiamo poi l’assoluzione noi
che inginocchiati sugli altari
denunciammo il vicino celato in cantina
e accendemmo ceri ai santi
per la spoglia opima che ne ricavammo?

E meritiamo poi l’assoluzione
noi che danzammo al ritmo degli Schweine Juden
e cedemmo al serpente
perché troppo scomodo era scernere il buono dal cattivo?

Relitti di un cielo reietto
stame di stagioni morte
senza storia né memoria.
Non domandateci che cancerosa insania
ci sconvolse ci tradì.
Solo pregate Dio
che tutti voglia e possa assolvere.

Congedo
Risuonò nel frastuono la voce di Dio.
Tacquero allora i faggi e le stelle.
Il verdetto scivolò a precipizio in una forra.
La sentenza è oggi nel respiro d’un sasso.


Il fiore della muraglia.
Un fiore sulla muraglia
non nasce tutti i giorni.
Il fiore della muraglia
sboccia in estate.
Quel fiore della muraglia
s’arrampica.
Cerca il cielo.
E se questa estate che muore
non hai visto la muraglia,
non tornarci d’inverno.
Aspetta che fiorisca.
Ma al calice non dire
che la sua stagione dura un’ora.
Digli che è sempre tempo
di sbocciare.
E il fiore della muraglia
ti apparterrà.


Leggi anche 👇
https://alessandria.today/2024/02/11/il-poeta-fabio-petrilli-presenta-il-libro-di-gianni-antonio-palumbo-pubblicazione-di-elisa-mascia-da-san-giuliano-di-puglia-campobasso/

PREFAZIONE
di Elio Grasso

Improvvisamente, la poesia

Ci si accorge della poesia quando si arriva su un crinale (molto più concreto di quanto si creda, perciò non solo “letterario”) dove la comprensione improvvisamente è quel puntello, quel bastone che ci ha aiutato pur sembrandoci inadeguato. La nostra fatica è più forte dell’asta legnosa che poteva spezzarsi a ogni passo: dovevamo pensare più alla sua resistenza che al necessario sforzo sfiancante. La traversata fin lì condotta assolve il proprio compito, capiamo di non aver sbagliato la scelta. Ripensiamo alle pagine lette di Dante e di Achmatova, il crinale aspetta un nostro contraccolpo ed è tutto lì: la poesia è un unico respiro. Quella che si è letta, quella che si ricorda e che torna ogni giorno ben presente, come una scultura.
A Gisella Genna piace Clarice Lispector, e si capisce perché: la scrittrice ucraino-brasiliana dice continuamente come fare a levitare liberandosi del corpo, ma soprattutto dei nemici che ostacolano muscoli ossa e tendini, dei nemici della poesia che imprigionano l’espansione del pensiero e del verso. Sul crinale, dopo tanta storia e passaggi di secoli, è finalmente chiaro quanto la poesia non sia soltanto un’idea del mondo, ma il compimento di un destino, o almeno il nucleo, il nido, di quel destino intravisto anni addietro, intravisto nel pensiero che qualcuno in qualche parte del mondo è stato migliore di noi rilasciando una poesia scolpita che ha trasformato lo stato delle cose.
Vediamo sparire ogni giorno la realtà nelle pagine dei giornali, possiamo forse pensare che lì dentro ci finiscano anche gli equilibri in cui si è creduto per molta parte delle nostre vite, equilibri che si pensavano importanti per la poesia e per il nostro vivere fisicamente con essa: l’idea individuale di ognuno, a riguardo, incontra una “rarefazione”? Le vicende personali portano a occultamenti e dimenticanze, l’attenzione spesso si polverizza dentro l’inatteso, perdendosi le relazioni tra passato e futuro. Qualcosa sbiadisce sulla terra: noi, se alla fine vi poggiamo polsi e palmi. Non sono pronto a citare un verso a memoria, benché il meridiano della poesia attraversato da questo libro determini un’esperienza piuttosto significativa. La persistenza dei padri si contrappone all’esilio ingigantito dalla scomparsa di quel verso (scriveva W. C. Williams citato da Cristina Campo) in cui “perché esso viva qualcosa deve essere infuso, il colore stesso dell’instabile, qualcosa nella natura di una impalpabile rivoluzione”.
L’unione è qualcosa che arriva da lontano, abbiamo tutti un padre che scompare e riappare, è questa figura a consentire la prima persona della coniugazione verbale, per una volta, e a guardare i libri per quel che sono quando contengono versi. Linee semplici difficili da dimenticare, e linee difficili da districare: e d’altro canto ne esistono di tali che non penso possano andare dispersi: in alcune poesie di Rarefazione l’affondo nel reale spingerebbe a continuare per quella strada, o per meglio dire, per l’erta che arriva al crinale il cui valico è la storia stessa (anche politica) della poesia.
Non so quale sole illuminasse il padre di Gisella, se lo stesso suo o di qualcun altro, e di quale tempo intenda la poetessa (“chiamami, se lo sono, poeta”), e se lei abbia tenuto la barra a oriente, attraversando le regioni che oggi non capiamo più (e che invece per secoli abbiamo fatto mentalmente nostre) a causa di un tiranno. In ogni caso, ci si accorge presto dello sfolgorio solare, abbondante: sul pianeta è la base del fuoco che nell’uomo può dissolvere le cose. Di fronte a presagi (e mali) bellici il padre di ognuno di noi cerca di tener duro, prima e anche dopo la sua scomparsa. Soprattutto se ha fatto in modo che un poeta renda meno freddo il mondo. Le terzine e le quartine del libro sono resolute, ho questa nuova esperienza personale di fronte a una decisa indipendenza dalla realtà: nessuna tattica per imbonire la durata, men che mai la milizia mondana pertinente il magma “sociale”. È tutto un galleggiare – fra lievi onde – di memoria, affioramenti, misure alari e acquatiche, bagliori, levitazioni, iridescenze, venature, fino a quando il blu “costante” diventa tutto quanto sta lassù, sul crinale, e capiamo che allora è vero, la poesia porta a un nuovo inizio.
A Gisella piace Wallace Stevens, l’irrompere del troppo reale rasenta l’espansione da cui non si torna indietro, si scorre nel fiume e fuori dal fiume, mentre sopra le nostre teste l’autunno fa spettacolo di sé con traffici planetari e aurore in sé terribili. Il poeta è “la più robusta vita” nel dire dello scrittore statunitense, che accoppiato a “poesia è salute” fa sì che Rarefazione conduca per itinerari di terra dove la prosa non è vera prosa ma corpo testimone di un cammino, lungo piccole vie sovrastate da davanzali su cortili di case di provincia. Il corpo in viaggio ha occhi propri e occhi familiari, prova a rivolgersi a un compagno mentre la visione diventa sempre più domestica (non addomesticata) e amorosa. E gli anni si addensano, il “lontano” si avvicina secondo una coltivazione di forme sperimentate su terreni che resistono alla disintegrazione.
Le parole di questa raccolta sanno che non possono svanire nel nulla, è una consapevolezza orientata dall’autrice fin dove la realtà può ancora difendere i nomi delle cose, e i nomi non nascosti dei testimoni familiari. Ogni lettera si trasforma in figura che vale la pena offrire al lettore, l’oggettività è ancora presente, tanto che “rarefazione” non è un tragitto verso l’inconsistenza, ma il farsi largo fra l’inutilità imperante. Essere concisi, come le pietre di ponti e mura centenarie, è un accordo ben definito fra l’emozione, il ricordo dei padri e la giustizia scambiata fra il verso e i luoghi di cui si sta parlando. Non si tratta solo di stile, ma di offrirsi alla strada per scoprire dove sta il punto di forza che unisce le vicende esistenziali alla visione indipendente della poesia.



BIO GISELLA GENNA
Gisella Genna è nata nel 1973 a Milano, dove vive e lavora. Giornalista e docente, si occupa di moda. A marzo 2020 è uscita la sua prima raccolta in versi Quarta stella (Interno Poesia). Sue poesie sono state pubblicate su blog letterari e riviste online e cartacee.



Gisella Genna


Rarefazione


peQuod


PORTOSEPOLTO

Collana a cura di Luca Pizzolitto


Anche questo sogno andato
anche il volto, il tuo essere a lato;
ora che è poco fiorire, vai
nel raggio preciso di un mattino.
Posati polsi e palmi, un’ultima volta
insieme alla terra sbiadire.



Sciame oscuro che trapassi
l’arnia dolce del tempo,
o fuoco fatuo ascendi nell’indaco
serbando la fine a primavera.
E non sei ancora sbocciato.



La scintilla del tuo nome risplende
ancora e ancora:
punta tra le pleiadi
fuoco cornice di desiderio,
la fiamma è un petalo d’oro.



Ho in mano il tempo dell’aurora,
pesano come profezie
le scaglie di maggio nel vento.

Leggi anche 👇
http://alessandria.today/2024/02/02/la-poetessa-gisella-genna-presentata-da-fabio-petrilli-pubblicazione-di-elisa-mascia-da-san-giuliano-di-puglia-campobasso/