Magiche Emozioni dell'Anima

Foto cortesia di Letizia Caiazzo e Ivan Pozzoni

Caro Ivan,
Mi hai chiesto cosa pensassi del tuo ultimo libro. Ebbene, te lo dico subito: leggere KOLEKTIVNE NSEAE è come affacciarsi su un dirupo interiore. Non offri conforto, non cerchi compromessi: la tua voce è un bisturi che seziona le illusioni del nostro tempo. Ciò che emerge – e che hai percepito con lucidità – è un naufragio sistematico di ogni certezza. Amore, giustizia, creatività, persino la follia come atto ribelle… tutto sembra sgretolarsi sotto il peso di un mondo ridotto a “format economici”, come scrivi tu.
Hai forgiato un’opera necessaria ma impervia; ci costringe a fare i conti con il naufragio della civiltà occidentale, usando un linguaggio che è esso stesso ferita. Se a tratti il progetto soccombe al proprio cerebralismo, resta un monolite poetico che sfida l’afasia del nostro tempo. La sua grandezza sta nel rifiutare ogni giustificazione: è poesia come atto di resistenza estrema. Non ti parlerò dello stile – so che altri l’hanno fatto con maestria – ma di ciò che ho sentito scavarmi addosso pagina dopo pagina. Hai messo a nudo una verità che molti fingono di non vedere: siamo diventati fantasmi in cerca di un corpo. Ne “Gli uomini senza cognome” li riconosco: sono quelli che coltivano l’orticello di due stanze e un bagno, sopravvivendo tra condoni e silenzi. Li vedo ogni giorno, Ivan: siamo noi quando abbassiamo lo sguardo davanti alle ingiustizie, quando scegliamo il comodo anziché il coraggio. Tu li chiami “spartiti di sole semibiscrome”: note mute, appena abbozzate. Ci hai visto giusto.
Poi ci sei tu. O meglio, l’uomo che urla in queste poesie. Quell’”egocentrismo” che qualcuno potrebbe rimproverarti (come in RINO) a me sembra altro: è la solitudine di chi si accorge di essere l’unico a tenere gli occhi aperti in una stanza di dormienti. Quando scrivi: “Battere, battere, battere i tasti / coll’emergenza di acuti scoliasti”, non è narcisismo: è la disperazione di chi sa di essere inascoltato, eppure martella la tastiera come un naufrago il segnale d’emergenza.
E l’amore… Dio, l’amore. In “Il nostro bimbo avrebbe avuto occhi belli” mi hai spezzato. Quella vita mai nata, “schiava d’un qualche Durex lubrificato”, è il simbolo di tutte le nostre rinunce. Quel figlio immaginato – con gli occhi tuoi, i diavoli tra i capelli, il dialogo con gli animali – è tutto ciò che abbiamo ucciso per paura. Quando lo chiudi in un “diaframma cardiotoracico immerso nell’arsenico”, è chiaro: è la metafora di un futuro avvelenato prima ancora di nascere.
In “Ridatemi i miei versi” gridi qualcosa che va oltre la poesia: “mamma, amavo una donna prima che fosse nata”. Ecco, questa è la chiave. Non cerchi più risposte, Ivan. Sei arrivato al punto in cui le domande stesse sono diventate macerie. La serotonina abbandonata, i neuroni come un anacoluto, il nodo scorsoio come unica via d’uscita… Non è disfattismo: è la cronaca di un naufragio interiore.
So che alcuni ti accusano di oscurità. Ma io quelle oscurità le capisco benissimo:
Quando in “Franceschiello” sputi sull’”amore eterno” chiamandolo “corda d’oppio”, è perché hai visto troppi tradimenti mascherati da eternità.
Quando in “Le lacrime di un diavolo” preferisci la camera oscura ai colori del mondo, è perché la luce ormai brucia.
Quando evochi “anime gemelle come figurine doppie” per poi descrivere un amore come “bronchopneumonia”, è perché hai capito che anche l’amore è diventato una malattia da nascondere.
Ma perché continuare a scrivere, allora? Per lo stesso motivo per cui si accende una candela in una miniera crollata: non per vedere la via d’uscita, ma per dire: “Io sono qui. E questo buio è reale”.
La tua forza, Ivan, non sta nella speranza che non offri. Sta nel coraggio di inchiodarci allo specchio. Mentre il mondo gioca a burattinai – guerre, pandemie, violenze, algoritmi che ci comandano – tu ci mostri il volto dei burattini. Senza pietà, ma con una compassione feroce.
Se questo libro fosse un quadro, sarebbe un Goya nero: corpi che affondano nel fango, occhi sbarrati nel vuoto. Eppure, proprio lì – nella totale assenza di consolazione – trovo una verità preziosa: solo chi ha amato il mondo fino a soffrirne, può accusarlo con tanta precisione.
Grazie per non aver regalato nessun finale consolatorio. per ogni verso che brucia come una ferita aperta, per non fingere. Grazie per questo grido.
Con stima
7 luglio 2025                                                                     Letizia Caiazzo
                                                                         che ha riconosciuto le sue domande nelle tue

Leggi anche 👇
https://alessandria.today/2025/07/27/letizia-caiazzo-poetessa-e-artista-scrive-la-recensione-al-libro-kolektivne-nseae-del-poeta-ivan-pozzoni-pubblicazione-di-elisa-mascia-italia/

Foto cortesia di Kareem Abdullah -Iraq e Salwa Hussein Ali –Regione del Kurdistan iracheno

Lettura sufi della poesia: Briciole dall’abbraccio di dicembre – della poetessa: Salwa Hussein Ali / Regione del Kurdistan iracheno.

Scritto da: Karim Abdullah – Iraq.

In un momento in cui il desiderio si incrocia con la metafora e la poesia diventa non solo un linguaggio ma un’estasi spirituale verso il metafisico, la poetessa Salwa Hussein Ali dà alla luce, nel profondo di dicembre, un testo che non viene letto ma contemplato. La poesia “Briciole dall’abbraccio di dicembre” non è né un lusso linguistico né un inno emotivo, bensì una stazione spirituale in cui la parola ascende per indossare il mantello dei dervisci e danza con la pioggia al ritmo di un fuoco silenzioso sotto il cuore.


Nell’introduzione al testo, dove l’albero secco sbadiglia nell’abbraccio di dicembre, non vediamo un albero, ma piuttosto il sé contemplativo in cui le stagioni si sono spente e in cui l’amore si è congelato sulla soglia di un gelo interiore. Ma lei è ancora alla ricerca di un filo, di un disegno, di un “canto macchiato dalla rugiada dell’anima”. Qui la poesia inizia, non descrivendo il mondo, ma rimodellandolo dall’interno, dalle emanazioni del silenzio, dalle ceneri della speranza e dal calore del desiderio quando diventa una lancia che si erge verso l’alto e fa piovere stelle.


Nella poesia non c’è alcun dizionario temporale che tenga insieme il testo. Dicembre qui non è un mese, ma uno stato mistico di rivelazione ed estinzione, di presenza e annientamento, di assenza e unione. Si tratta di un incontro poetico in cui lo spirito e l’ombra si abbracciano e in cui i grandi temi dell’amore sono presenti come specchio del desiderio di perfezione e di unità con l’assoluto.

La poesia non solo è abitata dall’altro, ma è incisa su di lui, come se l’amato fosse la tavoletta conservata su cui vengono recitati i segreti del sé poetico. “O padrone dei miei dolori”, dice la poetessa, non come un uomo, ma come un essere spirituale seduto in mezzo tra perdita e speranza. Egli è lo specchio amato, che trascende il corpo fino all’identità poetica stessa.


In questa poesia il linguaggio non è un mezzo ma un fine rituale. Quando dice:


“La mia città è murata dai dervisci dell’amore”

Non leggiamo di una città, ma entriamo in una presenza, in un ascetismo poetico sufi adorno di luce e che sussurra alle nuvole di prostrarsi.

E quando sussurri:

“Briciole delle tue luci”

Scrive dal limite della luce, dai resti delle scoperte, dall’eco della presenza, non dal clamore dell’emozione.


La poesia è carica di simboli trascendentali:


I miei fari eterni non sono la luce, ma la visione.


Le tue “farfalle fenicie” non sono esseri, ma anime alienate che cercano la rinascita nel corpo del significato.


Le “preghiere di connessione” non sono una supplica, ma uno stato di manifestazione cosmica tra “sé/altro/Dio”.


Questa è una poesia non da recitare, ma da pregare. Ha un’impronta sufi che lo rende un dialogo inespresso con Ibn al-Farid, al-Hallaj, Rabia e al-Jili. Allo stesso tempo, è una poesia dal carattere femminile che non imita gli uomini, ma li crea dal grembo della sofferenza e fa del desiderio una struttura universale per la creazione poetica.


«O tu che hai fatto dimorare il mio cuore, o re d’amore»: questo non è un discorso sensuale, ma piuttosto la confessione di un patto spirituale scritto nell’invisibile. Ci troviamo di fronte a un testo che trasforma l’amore in una posizione, la memoria in un rituale e la poetessa in un adoratore nel santuario del significato.


In “Briciole dall’abbraccio di dicembre”, la poetessa non sfugge alla realtà, ma piuttosto si eleva al di sopra di essa, costruendo città interiori, facendo dell’inverno una lampada di gratitudine e dell’amore un passaggio verso Dio.


Conclusione del sussurro:

Ciò che ha scritto Salwa Hussein Ali non è un testo da analizzare criticamente, ma piuttosto da assaporare come un’uva dai vigneti della metafora sufi. La sua poesia è uno specchio per coloro che vogliono vedere la verità nello scintillio di una lacrima, in un tremito di impazienza o in una preghiera dolorosa sotto un cielo da cui piove desiderio.


Briciole dall’abbraccio di dicembre

Un albero secco sbadiglia nell’abbraccio di dicembre, incapace di disegnare tra i frammenti del passato e i suoi artigli colorati adornati d’amore. Cercando il filo del desiderio per lanciare le frecce dei suoi respiri crescenti che piovono con stelle d’istmo, i sali dei suoi sogni intermittenti tra lo stupore e le soglie del silenzio, per cantare una canzone tinta della rugiada della sua anima e della sua testa alta che abbraccia il sole in un altro capitolo tra le città di una storia eterna contenuta in mille poesie che svelano i segreti dei canti della pioggia tra le profondità della morte e il calamaio dei sogni profumato di frammenti di un raggio danzante che riflette l’incantesimo dei desideri che divorano le distanze rumorose nelle vene della strada per arrivarci. 

Sente i suoi sospiri colorati dalle sue preoccupazioni ogni volta che i suoi rami raccontano delle sue città fino a bruciare e dei suoi piccoli dettagli luminosi dentro le città dell’assenza e delle notizie dell’essere della sua follia quando l’alba accarezza l’ansia dell’anima per l’anima negli infiniti cieli azzurri della sua trasparente fragranza, carica del desiderio affollato al suo interno. 

La ferita della sua anima si aggrava e lui grida: “Quando Dio mi riunirà a te, a te con cui parlo segretamente nelle mie poesie?” E non ho alcun potere o forza quando mi chiedo: “Quando ci incontreremo, aia della gioia e delle mie feste?” La mia breve e profonda conversazione con te?! 

Lo guardo negli occhi con mille fascini e chiacchiero con lui. Non scrivo parole per nessun altro che per te, tra il flusso della mia poesia quando volo, oh mia città murata, con i dervisci dell’amore e le luci delle verità dei tuoi costumi, con il piacere del desiderio quando penetra le distanze ogni sera, tra i miei fiori che sono freschi di te. 

O tu che scaturisci dalla mia anima bambina, gioia dell’esistenza e il suo nucleo e il gioco dei suoi uccelli tra i mondi delle preoccupazioni, vieni affinché io ti pianti come una sorgente tra i miei eterni fari e i fichi del crescente desiderio per le tue stanche farfalle fenicie sull’orlo del desiderio. 

SÌ! Oh padrone dei miei dolori, ecco dicembre che ancora una volta mi chiede di te quando il tuo amore imperituro è tra lo splendore dei miei occhi ogni volta che il mio cuore tocca le costole del fuoco del cuore con mille pulsazioni e desiderio per i miei profondi segreti invecchiati dalla follia sotto le melodie della pioggia e i sussurri del cielo e le mie poesie gitane tra le preghiere di unione e le briciole delle tue luci. 

O tu che hai fatto abitare il mio cuore, o re dell’amore, ti ho incoronato tra le pieghe dei canti di dicembre e la rondine dei suoi ricordi sul petto della mappa dell’eterno desiderio con la corona dell’amore del paziente.

Salwa Hussein Ali / Regione del Kurdistan iracheno

Lettura poetica in italiano di Elisa Mascia

قراءة صوفية في قصيدة : فتافیت من أحضان ديسمبر – للشاعرة : سلوی حسین علي/ اقلیم كردستان العراق .
بقلم : كريم عبدالله – العراق .
في لحظةٍ يتقاطع فيها الشوق مع المجاز، ويغدو فيها الشعر ليس فقط لغة بل انخطافًا روحيًا نحو الماورائي، تستولد الشاعرة سلوى حسين علي من خاصرة ديسمبر نصًا لا يُقرأ بل يُتأمَّل. قصيدة “فتافيت من أحضان ديسمبر” ليست ترفًا لغويًا ولا نشيدًا عاطفيًا، بل مقامٌ روحيٌ تصعد فيه الكلمة لتلبس عباءة الدراويش، وترقص مع المطر على إيقاع نارٍ هادئةٍ تحت القلب.
في مدخل النص، حيث الشجرة اليابسة تتثاءب في حضن ديسمبر، لا نرى شجرة، بل نُبصرُ الذات المتأملة وقد انطفأت فيها المواسم، وتجمد فيها العشق على أعتاب صقيعٍ داخلي. لكنها لا تزال تبحث عن خيط، عن رسم، عن “أغنية مخضبة بندى الروح”. هنا تبدأ القصيدة لا بوصف العالم، بل بإعادة تشكيله من الداخل، من انبعاثات الصمت، ومن رماد الأمل، ومن دفء الشوق حين يصير رمحًا يصعد إلى الأعالي ويُمطر بالنجوم.
في القصيدة، لا معجم زمني يُمسك بالنص. ديسمبر هنا ليس شهرًا، بل حالة صوفية من التجلّي والانطفاء، من الحضرة والفناء، من الغياب والوصال. إنّه محفلٌ شعريّ تتعانق فيه الروح والظل، وتحضر فيه العناوين الكبرى للحبّ بوصفه مرآةً للرغبة في الكمال، وفي التوحد مع المطلق.
القصيدة ليست مسكونة بالآخر فحسب، بل منقوشة عليه، كأن الحبيب هو اللوح المحفوظ الذي تتلى عليه أسرار الذات الشاعرة. “يا سيد مواجعي”، تقول الشاعرة، لا بوصفه رجلاً، بل ككائنٍ روحي يتربع في منتصف الفقد والأمل. إنّه المحبوب-المرآة، الذي يتجاوز الجسد إلى الهُوية الشعرية ذاتها.
اللغة في هذه القصيدة ليست وسيلة بل غاية شعائرية. فحين تقول:
“مدينتي المسورة بدراويش العشق”،
فنحن لا نقرأ عن مدينة، بل ندخل في حضرة، في زهدٍ شعريٍّ صوفيّ يتوشح بالنور ويهمس للغيم بأن يسجد.
وحين تهمس:
“فتافيت أضوائك”،
فهي تكتب من حافة الضوء، من بقايا الكشوف، من صدى الحضرة، لا من صخب العاطفة.
القصيدة محمّلة برموز عابرة للحواس:
“فناراتي الأبدية” ليست ضواءً، بل رؤية.
“فراشاتك الفينيقية” ليست كائنات، بل أرواح مغتربة تبحث عن بعثها في جسد المعنى.
“صلوات الوصال” ليست دعاء، بل حالة تجلي كوني بين “الذات/الآخر/الله”.
هذه قصيدة لا تقال بل تُصلّى. فيها من النبض الصوفي ما يجعلها حوارًا غير معلن مع ابن الفارض والحلاج ورابعة والجيلي. وهي في الوقت ذاته قصيدة ذات خصوصية أنثوية لا تحاكي الرجل بل تخلقه من رحم المعاناة، وتجعل من الشوق بنيةً كونيةً للخلق الشعري.
“يا من أسكنتك قلبي يا مليك العشق” — هذا ليس خطابًا حسيًا، بل اعتراف بعهد روحي مكتوبٍ في الغيب. نحن إزاء نصٍّ يحوّل العشق إلى مقام، والذكرى إلى طقس، والشاعر إلى متعبد في محراب المعنى.
في “فتافيت من أحضان ديسمبر”، لا تهرب الشاعرة من الواقع، بل ترتقي عليه، تبني مدنًا داخلية، تصنع من الشتاء قنديلًا للعرفان، ومن الحب ممرًا نحو الله.
خاتمة الهامس:
ما كتبته سلوى حسين علي، ليس نصًا يُشرَّح نقديًا بل يتذوق كحبة عنبٍ من كروم المجاز الصوفي. قصيدتها مرآة لمن أراد أن يرى الحقيقة في بريق دمعة، في رعشة لهفة، أو في دعاء موجعٍ تحت سماء تمطر شوقًا.
فتافیت من أحضان ديسمبر
شجرة يابسة تتثاوب بين أحضان ديسمبر، لا تجيد الرسم بين شظايا الماضي وأضافره الملونة المزدانة بالعشق. تبحث عن خيط الشوق لتطلق سهام أنفاسها الصاعدة الماطرة بنجوم برزخية، أملاح أحلامها المتقطعة بين الذهول وأعتاب الصمت، لتغني أغنية مخضبة بندي روحها وهامتها الشامخة التي تعانق الشمس بفصل آخر بين مدائن قصة أزلية تحتويها ألف قصيدة تفتح أسرار أغنيات المطر بين عمق المنايا ومحبرة الأحلام المعطرة بشذرات شعاع راقص يعكس تعويذة أشواق تلتهم المسافات الصاخبة في عروق الطريق إليه. 
هي تسمع آهاتها الملونة بهمومها كلما يحدث أغصانها عن مدنه حد الاحتراق وتفاصيله الصغيرة المتوهجة داخل مدن الغياب وأخبار كينونة جنونه حين يداعب الفجر بلهفة الروح للروح في سماوات لازوردية لا منتهية لعطرها الشفيف، المثقل بالشوق المزدحم بها. 
يتعاظم جرح روحه ويصرخ متى يجمعني الله بك يا من أحدثك سراً بين قصائدي، وأنا لا حول لي ولا قوة حين أتساءل متى اللقاء يا بيدر الفرح وأعيادي حديثي الصغيرة العميقة بك؟! 
تتأمل عينيه بألف سحر وتسامره، أنا لا أكتب الكلمات لسواك بين تدفق أشعاري حين التحليق يا مدينتي المسورة بدراويش العشق وأنوار حقائق جمرك بلذة الشوق حين يخترق المسافات كل مساء بين أزهاري الندية بك. 
يا من تنبثق من روحي طفلاً يااااااسر الوجود ونواته ولهو عصافيره بين عوالم الهموم، تعال لأزرعك ينبوعاً بين فناراتي الأبدية ووتين الشوق المتعاظم لفراشاتك الفينيقية التعبانة فوق شفير الشوق. 
آه! يا سيد مواجعي، ها هو ديسمبر مرة أخرى يسألني عنك حين حبك اللامتلاشي بين إشراقات عيني كلما لامس قلبي أضلع نيران القلب بألف نبض وشوق لأسراري العميقة المعتقة بالجنون تحت أنغام المطر وهمس السماء وقصائدي الغجرية ما بين صلوات الوصال وفتافيت أضوائك. 
يا من أسكنتك قلبي يا مليك العشق، توجتك بين ثنايا أهازيج ديسمبر وسنونوة ذكرياته على صدر خارطة شوق أزلي بتاج عشق الصابرين.
سلوی حسین علي/ اقلیم كردستان العراق


https://alessandria.today/2025/07/23/il-prof-kareem-abdullah-iraq-e-la-lettura-sufi-della-poesia-briciole-dallabbraccio-di-dicembre-della-poetessa-salwa-hussein-ali-regione-del-kurdistan-iracheno/